Sara D'Alberto ph

In apnea, da mesi.
Un blocco, un affanno.
Non conosco più il respiro libero, il fluire leggero.
Non ricordo più come si fa a non annaspare.
Non ricordo più come si fa a vivere.
Anche il mondo è in apnea. Il mio mondo non respira.
Gli occhi si posano e tutto è fermo.
Non lo riconosco.
Non mi riconosco.
Sguardo sconosciuto e vuoto. Spento da chissà cosa, da chissà chi.
È in apnea anche lo sguardo.
In apnea le gambe.
In apnea il cuore.
La penna a volte fluisce, ma spesso si rifiuta.
Ho bisogno di aria, ma non trovo una finestra.
Da dove arriva questa luce?
È tutto velato, opaco.
I colori hanno perso di saturazione, di luminosità.
Una gigantesca cataratta si è infilata sul mio mondo.
Devo rimuoverla? Operarla? Non c’è un interruttore? Non c’è un chirurgo?
Ho bisogno di uscire, prendo la giacca.

_ Dal percorso Argonautiche di Alchimia della parola